Frostschutztod

Intro Der Schalter klickt, ein leises Summen in der Stille der Werkstatt. Auf dem Tisch: DPP-26, ein weißes Pulver, reiner Hass. Daneben Ethylenglycol, blau wie Gift. Ein Lächeln ohne Gesicht mischt die Zukunft aus Chemie und Verachtung. Ein Geschäftsplan, geboren auf dem Friedhof der Hoffnungslosen. Vers 1 Er geht in die Gassen, wo Neonlicht schmutzig wabert und die Luft nach Verzweiflung stinkt. Seine Kundinnen, Augen wie leere Löcher, zittern im kalten Wind. Er bietet Wärme, einen Moment ohne Schmerz, einen Stich, der die Seele betäubt. "Das hier ist rein", flüstert er, und sie glauben es. Die erste Nadel dringt ein, ein süßer Schmerz, der den kalten Frost im Inneren für einen Moment vertreibt. Doch der Frost kommt wieder, stärker, ein langsames Krallen in den Nieren, ein Erbrechen, das die Seele würgt. Chorus Der Frostschutz im Blut, ein langsames, süßes Gift. Der Staat schaut zu, während der Körper verdirbt. Vers 2 Die Qual wird zum täglichen Brot. Gelenke schwellen an, Nerven brennen wie unter Strom. Ihre Haut wird grau, pergamentartig, und die Angst vor dem Entzug ist ein wildes Tier. Sie brauchen mehr, immer mehr, um die nächste Stunde zu überstehen. Sie verkaufen sich für einen Stich an Männer, deren Augen noch leerer sind. Er beobachtet sie vom Fenster aus, ein Forscher, der den Verfall studiert, sein Vergnügen so kalt wie das Gift in ihren Venen. Chorus Der Frostschutz im Blut, ein langsames, süßes Gift. Der Staat schaut zu, während der Körper verdirbt. Bridge Das Schneeballsystem. Die Leichen sind noch nicht kalt, da werden sie schon gehandelt. Er verkauft ihre Qual. An Kannibalen, die im Wahn eine letzte Wärme suchen. An Clans, die die Sterbenden als willige Kurriere nutzen. An Giftmischer, die im langsamen Sterben eine Inspiration finden. Gefangen in einem Kreislauf aus Angst, Schmerz und dem Jagen nach dem nächsten Stich, der sie tiefer in die Hölle stößt. Vers 3 Keine Meldung bei der Polizei. "Drogentote", steht in den Akten, abgelegt und vergessen. Selbst schuld, das ungeschriebene Gesetz der Straße. Kein Gericht verfolgt die Kette der Verbrechen, denn die Opfer sind schon verurteilt. Die Ärzte sehen nur einen weiteren Junkie, nicht das Opfer eines perfekten, unsichtbaren Mordes. Er hat eine Lücke im System gefunden, eine juristische Grauzone, in der er als Gott über den langsamen Tod herrscht. Chorus Der Frostschutz im Blut, ein langsames, süßes Gift. Der Staat schaut zu, während der Körper verirbt. Outro Das System läuft. Perfekt, anonym, unantastbar. Ein weiterer Körper, eine Nummer in der Statistik. Er mischt schon die nächste Charge, sein Lächeln so leer wie der Blick seiner Opfer. In Deutschland, im Land der Ordnung, blüht ein Garten aus toten Seelen. Und niemand hört ihr Schreien.